Mort au tournant
Après les Sénégalais, les embouteillages… comprend qui peut !
En roulant sur la route de Bourges
Des ombres noires plantées sur les talus
Ankous au cœur lacéré de rouge
Rappellent que la mort a sur nous des vues
En haut d’une côte la beauté des vignobles
Nous fait tourner la tête émerveillés
Quand ces quelques fleurs sur le bas-côté
Nous disent qu’ici fut une fin ignoble
Un feu unique dans le rétroviseur
C’est un motard que je laisse me doubler
Car je me méfie de ces grands rouleurs
Ils veulent toujours donner des coups de pied
Plus loin un poids lourd nous écrase de sa masse
Monument de la route et ses sujets
Ralentis nous sommes piégés dans la nasse
Notre salut est de le dépasser
Nous confions nos vies à des machines
Pour une plus grosse nous lâchons la petite
Mais nous n’avons plus le temps d’aller vite
La mort est fabriquée dans les usines
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