(Suite de l’enquête sur la mort mystérieuse d’un lapin lupinvore)

Cet exercice inhabituel lui avait fait oublier l’enquête quelques instants. Mais l’arrivée soudaine de Poulette le replongea dans les affres. Il l’entendait caqueter dans un brouillard dont sortaient quelques mots.

« …une oie blanche… me suis débattue… m’a eue par derrière… rien pu faire… »

D’un coup il fut sur ses palmes. Poulette violentée ? Qu’allait dire le patron ? Dire qu’il avait juré qu’il s’occuperait d’elle comme de sa dernière couvée… parlons-en, d’ailleurs : douze pensions alimentaires pour une prise de bec…

- Mais oui, Poulette. Ce crime ne restera pas impuni. D’abord vous devez porter plainte.

- Mais de quoi vous parlez ? J’ai le signalement, nous devons immédiatement partir à sa recherche ! J’ai eu le temps de lui arracher des plumes, vous savez ! »

Très fière, Poulette exhibait son trophée et Canard comprit sa méprise. Elle s’était simplement battue avec une oie suspecte qui rôdait près de la scène du crime. Poulette l’avait surprise et interpellée, mais la garce avait réussi à s’échapper et était maintenant en cavale.

Ils passèrent les environs au peigne fin. L’enquête s’éternisait. Et puis, un jour, en patrouille, ils l’aperçurent qui marchait d’un air dégagé, au bord de la route. Elle les avait repérés et tentait de filer discrètement. Ni une ni deux, ils lui volèrent dans les plumes et la maîtrisèrent.

Après deux heures passées à la cuisiner, ils furent convaincus que ce n’était pas elle.

« Je vous jure que si j’avais pu, c’est moi qui l’aurais dézingué, ce salaud. Il me faisait cacarder. Tout ça parce que j’ai fait de la thune avec la vente de son clapier. Non, je voulais juste voir ses abâtis, pour être sûre qu’il était bien refroidi. Et lui cracher dessus… »

Elle avait un excellent alibi à l’heure du crime. On l’avait vue dans un bastringue danser avec une plume dans le croupion au milieu d’un parterre de coqs queers à hupette, tous prêts à moucharder. Mauvaise pioche, retour à la case départ, mais avec un atout dans la manche.

– Une sale affaire, ouais, dit Canard pour la troisième fois en se grattant la tête.
Sa partenaire acquiesça à ses côtés. Canard soupira. On lui avait imposé cette poulette davantage à cause de ses accointances avec le grand chef que pour sa jugeotte, et dans ce type d’affaire, de la jugeotte, il en fallait.
Il se remettait à peine d’une enquête qui avait failli le conduire tout droit à la retraite anticipée, et voilà que pour sa remise à flot on lui collait entre les palmes une jouvencelle qui avait failli vomir en découvrant la scène du crime.
– Oui, triste destin.
Toute pâlotte, Poulette farfouillait dans son sac à main à la recherche d’un mouchoir.
– Mais…. Euh… vous croyez qu’il est là depuis longtemps ?
– Manifestement. Regardez, le nombre d’asticots…
Elle eut un haut-le-cœur.
– Oh, je vous en prie !
Canard jeta un coup d’œil circulaire. La victime gisait entre un tas de bois et un banc, cachée par des jouets d’enfants accumulés depuis la fin des vacances. C’est l’odeur, sûrement, qui avait permis sa découverte. La décomposition était déjà bien avancée, et des touffes de poils noirs s’étaient détachées du corps. Couché sur le côté, ses longues oreilles étalées dans la poussière, il avait dû se traîner là pour attendre la fin.
Une rapide enquête de proximité ne lui apprit rien. Ce lapin était connu dans le voisinage, il vagabondait depuis quelques semaines, se nourrissant de feuilles et dormant sous le banc. On avait fini par ne plus s’étonner de sa présence. Alors quoi, un accident, une voiture qui l’aurait renversé, le coup de griffe jaloux d’un chat ? Il fallait attendre les conclusions du légiste. Déjà, il entendait le zip du sac mortuaire, et, un peu las, il se dirigea vers la mare pour prendre un remontant et réfléchir, sans plus se soucier de l’encombrante poulette.
Sale affaire, vraiment.

Je vous jure que je ne le fais pas exprès. A croire qu’on provoque soi-même les événements (théorie de Watzlawick, ça fait toujours bien), parce qu’à force de tenir ce blog je vois partout des birettes et des canards. Avec les beaux jours, c’est aussi des canettes (de préférence au bord des routes) et des gens bizarres, des barrettes (sur la tête de mes birettes) et… des connards. À tel point que je vais finir par en faire un commerce et ce sera bonnard d’avoir un numéro SIRET.

En attendant, voici le canard du jour, col vert de son état, qui a traversé la route devant moi sur la route du boulot. Pour certains ce sont les hérissons ou les chevreuils, pour d’autres les poussettes et les vélos, moi c’est les canards. Je vis dans la hantise d’en écraser un.

Pour un col-vert, c'était un crack, il ne s'est pas laissé attraper par le colbac.