L'ambiance est recueillie, presque feutrée, sous l'oeil de cette Marianne dépoitraillée. Chacun a pris place autour de la table, et le rituel a commencé en silence. Car l'heure est grave, et il n'est pas question de se tromper en faisant la distribution. Les mains se frôlent et chacun se concentre sur son paquet. Le public a pris place sans un mot également, c'est à peine si on ose chuchoter un commentaire à son voisin. Celui qui mène la cérémonie vérifie les piles, annonce des chiffres. Un autre est affecté au marquage des points. Lorsque la distribution est terminée, la partie peut commencer.

"Alors, tu joues ?
- J'hésite...
- Tu ne vas pas hésiter comme ça jusqu'à demain !
- Je me demande s'il coupe à coeur...
- Si tu avais surveillé le jeu, tu le saurais"

En tout cas, le score de la partie, il me fend le coeur.

Nous avons enfin reçu la fameuse enveloppe marron. Petite vérification : j'ai deux fois le programme de Nihous, et seulement 9 bulletins.
Franck, de son côté, a reçu 4 bulletins pour Schivardi et il lui manque le programme de Voynet.

Alors, blogonautes, qu'avez-vous dans votre enveloppe ? Si tout le monde réclame, voici une élection qui pourrait bien être annulée... Enfin, ça ne m'amuserait guère, vu ce que ça coûte, et le temps que ça prend...

M'enfin quand même, 4 Schivardi !

C'est manifestement une tare, de raconter la terre. C'est petit, c'est étroit. Les "grands" écrivains trouvent un goût amer au succès des romans du terroir. C'est populaire/iste et consensuel. Franchement, intéresser dans un rayon de 15 kilomètres à la ronde (allez, 20), où est l'intérêt, hein ?
Ah oui vraiment, Proust, quelle perte de temps quand vous vous préoccupez des noms de pays, et cette obsession pour le petit Combray, une route qui part d'un côté, un chemin de l'autre, trois pages sur les aubépines, c'est vraiment n'importe quoi. Dire qu'il y a des universitaires qui font des dissertations sur la dimension universelle de tout ça. Y'en a vraiment qui ont du temps à perdre, faut dire qu'ils sont indemnisés pour, des fonctionnaires quoi.
Et Gracq, avec ses concepts géographiques alambiqués, c'est pas lui qui va changer la face du monde. A la rigueur, un Flaubert, ça c'est vraiment quelqu'un qui ne perd pas son temps à ces fadaises, quelqu'un qui sait brailler dans son "gueuloir".
Je devrais donc alors vous servir mes opinions sur tout et rien, et arrêter de vous causer du pays ? Franchement ça ne me dit rien. Tant pis pour ceux qui frémissent d'horreur quand on leur dit bucolique ou berrichon (sans Y). Et puis zut, d'ailleurs, j'aime aussi les villes et je ne suis pas berrichonne (ni bretonne, d'ailleurs).

Aujourd'hui c'est relâche, pas de bucolique, pas de gadoue, pas de bestiole.
Juste des chiffres : le suicide, qui est la première cause de mortalité chez les 35-44 ans, c'est 410 tentatives par jour, 32 réussies. Et si en plus on pense aux travailleurs pauvres, ceux qui ont un salaire mais dorment dans une caravane (au mieux), et bien ça donne envie de faire comme Canard, se mettre la tête sous l'aile et attendre que ça se passe, ou bien prendre de la hauteur, ou bien migrer, ou bien donner des coups de bec, j'hésite encore.

Je n'ai manifestement pas pris assez de vacances de blog pour voir un smiley dans ma tasse... Dois-je y lire un signe ? Bon allez, ça suffit la bouderie, je me sens un peu con à me faire prier de revenir, ça fait caprice. En plus c'est vrai que les motifs sont, avec le recul, vraiment fallacieux. Mais la communication par blog est très directe, parfois trop, je n'ai toujours pas l'habitude.